Sé que el destino te trajo a estas líneas porque sentiste, al igual que yo, que detrás de esa mirada furiosa había un secreto que merecía ser contado hasta el final.
El cañón del rifle brillaba bajo el sol implacable del mediodía, un brillo frío que contrastaba con el calor sofocante del corral. Los hombres, con las camisas empapadas en sudor y el rostro endurecido por la frustración, apretaban los dientes. «¡Ya basta!», gritó el capataz, un hombre de hombros anchos y voz de trueno. «Esa bestia no tiene remedio, ya lastimó a tres de mis mejores peones y no voy a esperar a que mate a alguien».
El animal, un burro de pelaje cenizo y cicatrices profundas que cruzaban su lomo como senderos de dolor, bufaba en una esquina del recinto. Sus ojos no eran los de un animal dócil; eran dos pozos de fuego y desconfianza. Cada vez que alguien se acercaba a menos de tres metros, el animal lanzaba coces que hacían temblar las maderas del corral. Habían intentado todo: lazos, comida, sedantes suaves… pero el burro parecía alimentarse del odio de quienes lo rodeaban.
Fue entonces cuando el crujido de la madera vieja de la entrada llamó la atención de todos. Un anciano, tan delgado que parecía que el viento de la tarde podría desvanecerlo, se abrió paso entre la multitud de curiosos. Llevaba un sombrero de paja deshilachado y unas abarcas gastadas por los kilómetros. Nadie lo conocía. No era de esa hacienda, ni de los pueblos vecinos.
—¡Eh, abuelo! ¡Atrás! —rugió uno de los hombres armados, haciendo un gesto brusco con la mano—. No es lugar para viejos. Este animal está endemoniado. En cinco minutos, estará durmiendo para siempre. Es por el bien de todos.
El anciano no se detuvo. Sus ojos, nublados por las cataratas pero encendidos por una chispa de reconocimiento, estaban fijos en la «bestia». No miraba el peligro, no miraba los dientes pelados del animal ni sus orejas gachas en señal de ataque. Miraba más allá.
—Él no es una bestia —dijo el viejo con una voz que, aunque débil, cortó el aire como un cuchillo—. Él solo está esperando a que alguien lo llame por su nombre.
Los hombres soltaron carcajadas amargas. «¿Su nombre? Se llama Peligro, abuelo. Se llama Problema», se mofó el capataz, mientras ponía el dedo en el gatillo. «Hágase a un lado si no quiere que una bala perdida lo alcance o que ese bicho le parta las costillas de una patada».
Pero don Anselmo, que así se llamaba aquel hombre que parecía haber caminado desde el fin del mundo, ignoró las advertencias. Dio un paso dentro del corral. El silencio que siguió fue absoluto, solo roto por el zumbido de las moscas y el resoplido violento del burro.
El animal se tensó. Sus músculos se marcaron bajo la piel polvorienta. Se preparó para la carga final, para derribar a ese pequeño intruso que se atrevía a invadir su último espacio de resistencia. Don Anselmo levantó una mano, no con fuerza, sino con una fragilidad que resultaba insultante para los hombres armados.
—Tranquilo, muchacho —susurró el anciano—. Ya pasó. Ya estoy aquí.
El burro dejó de bufar por un segundo. Inclinó la cabeza hacia un lado, como si un eco lejano, una melodía olvidada hace décadas, hubiera golpeado sus orejas. Los presentes contuvieron el aliento. El capataz bajó el rifle unos centímetros, confundido. ¿Qué estaba pasando? ¿Por qué el animal que había intentado destrozar a hombres jóvenes y fuertes se quedaba paralizado ante ese anciano que apenas podía mantenerse en pie?
Don Anselmo volvió a avanzar. Sus botas levantaban pequeñas nubes de polvo. Cada paso era una sentencia de muerte o un milagro. Él lo sabía. Sus pensamientos volaron veinte años atrás, a una tarde de tormenta donde la vida le arrebató lo único que le quedaba después de que su esposa partiera.
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