Sabía que no podías quedarte con la duda, el corazón siempre busca la verdad y tú has llegado hasta aquí para descubrirla.
Mateo sentía que la sangre le hervía en las venas mientras escuchaba los gritos de Valeria desde el pasillo. No era la primera vez que su hermana menor se comportaba como si fuera la dueña del mundo, pero tratar así a su madre, en su propia casa y después de todo lo que la anciana había sacrificado, era algo que no pensaba tolerar ni un segundo más.
Al entrar en la cocina, el aire se sentía pesado, cargado con el olor del guiso que doña Elena intentaba terminar a pesar del dolor en sus articulaciones. Valeria, impecable en su blusa azul de seda, gesticulaba con rabia, señalando el reloj en su muñeca como si el tiempo de sus «invitados importantes» valiera más que la dignidad de la mujer que le dio la vida.
—¡Es que no entiendes, mamá! —gritaba Valeria, su voz aguda perforando el silencio de la tarde—. Esa gente que viene no está acostumbrada a esperar. ¿Tanto te cuesta tener la mesa lista? ¡Mírate, pareces una pordiosera en tu propia cocina!
Doña Elena, con la espalda encorvada y las manos temblorosas, intentaba secarse el sudor de la frente con el delantal manchado de harina. Sus ojos, nublados por los años y el cansancio, buscaban una pizca de compasión en el rostro de su hija, pero solo encontraba desprecio y una frialdad que dolía más que cualquier enfermedad.
—Hija, por favor… me fallaron las piernas hace un rato y tuve que sentarme —susurró la anciana con un hilo de voz—. Ya casi está la cena, solo faltan las tortillas. No me hables así delante de la gente, me da mucha pena.
—¡Pena me das tú! —replicó Valeria, cruzándose de brazos—. Si no pudieras con esto, me lo hubieras dicho y habría contratado a alguien decente. Pero no, aquí estás, dando lástima como siempre. ¡Muévete de una vez!
Fue en ese preciso instante cuando Mateo dio un paso al frente. Su presencia llenó el marco de la puerta de madera rústica, y su sombra se proyectó larga sobre el suelo de tierra apisonada. Valeria dio un pequeño salto, sorprendida por la aparición de su hermano mayor, a quien no esperaba ver hasta el fin de semana.
—La única que da lástima aquí eres tú, Valeria —dijo Mateo con una voz profunda y calmada, pero que vibraba con una autoridad incuestionable—. Y la única persona que va a salir de esta casa ahora mismo eres tú.
Valeria soltó una carcajada nerviosa, ajustándose la blusa azul con un gesto de superioridad. Miró a su hermano como si fuera un bicho raro que acabara de entrar por la ventana. Para ella, Mateo siempre había sido «el hermano que se quedó atrás», el que prefirió quedarse en el pueblo cuidando las tierras mientras ella «triunfaba» en la gran ciudad.
—¿Tú me vas a echar a mí? —desafió ella, alzando la barbilla—. No me hagas reír, Mateo. Esta cena es para mis socios. Gente que tú ni en sueños podrías conocer. Esta casa es de mi madre, y si ella quiere que me quede, me quedo.
Mateo no se inmutó. Caminó lentamente hacia la estufa, tomó con suavidad el brazo de doña Elena y la ayudó a sentarse en la única silla de madera que tenía cojín. Le dio un beso en la frente y luego se giró hacia su hermana con una mirada que hizo que Valeria diera un paso atrás de forma instintiva.
—Te equivocas en muchas cosas, hermanita —continuó Mateo—. Primero, la madre no te debe nada. Al contrario, tú le debes hasta el aire que respiras. Segundo, esos «socios» tuyos ya recibieron un mensaje mío diciendo que la reunión se cancela. Y tercero… esta casa ya no es solo de mamá.
Valeria frunció el ceño, confundida. El sudor empezó a perlarle la frente, arruinando el maquillaje perfecto que tanto tiempo le había tomado aplicarse. El silencio en la cocina se volvió sofocante, solo roto por el suave burbujeo de la olla en el fuego.
—¿De qué hablas? ¿Qué mensaje? ¡Tú no tienes sus números! —exclamó Valeria, empezando a perder la compostura—. Y no me vengas con cuentos de la propiedad. Papá nos dejó esto a todos, pero yo soy la que tiene el dinero para mantenerla.
Mateo metió la mano en el bolsillo de su pantalón de trabajo y sacó un sobre de papel madera, un poco arrugado pero sellado legalmente. Lo puso sobre la mesa, justo al lado de las manos cansadas de doña Elena. La anciana miró el sobre y luego a su hijo, con una expresión que Valeria no lograba descifrar.
—Ábrelo —ordenó Mateo, señalando el sobre con la cabeza.
Valeria, con las manos temblando de pura rabia, rompió el sello. Sus ojos recorrieron las líneas del documento legal, saltando de término en término jurídico. A medida que avanzaba en la lectura, el color desaparecía de su rostro, dejando una palidez casi fantasmal.
—Esto… esto no puede ser legal —balbuceó ella, dejando caer el papel sobre la mesa—. ¡Es una estafa! ¡Mamá, dile que esto es mentira!
Doña Elena, que hasta ese momento parecía una víctima resignada, levantó la vista. Sus ojos ya no estaban empañados por la tristeza, sino que brillaban con una lucidez sorprendente. Miró directamente a su hija, y luego, con una calma que helaba la sangre, giró el rostro hacia un rincón de la cocina donde nadie se había fijado que había algo especial.
En ese momento, doña Elena rompió la cuarta pared. Miró fijamente a donde el espectador imaginario se encontraba y esbozó una sonrisa astuta, casi traviesa, una sonrisa que no pertenecía a una anciana derrotada, sino a alguien que acababa de mover la pieza final de un juego de ajedrez que duró años.
—A veces, hija mía —dijo doña Elena con voz firme—, hay que dejar que los pájaros vuelen alto para ver si se olvidan de dónde está el nido. Y tú, Valeria, volaste tan alto que pensaste que las nubes eran de oro.
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