La escena quedó en suspenso y tú no ibas a quedarte sin conocer el desenlace. Aquí sigue. El orgullo tiene una forma curiosa de cegarnos: nos hace creer que estamos por encima de todos, que el dinero y el apellido nos blindan contra las consecuencias. Pero el destino tiene una memoria implacable, y las cuentas siempre terminan por cobrarse.
Don Arturo Mendoza ajustó el puño de su camisa de seda italiana, sintiendo aún el cosquilleo de adrenalina recorriéndole los dedos. La bofetada había sido contundente, seca, humillante. La satisfacción en su rostro era visible mientras veía al joven mecánico, Andrés, sostenerse la mejilla enrojecida.
Aquello había ocurrido en el taller mecánico de la calle 14, un lugar pequeño, con olor a aceite quemado y a diésel viejo. Un lugar que, en opinión de Don Arturo, estaba muy por debajo del nivel de su hija Valeria.
La escena quedó en suspenso y tú no ibas a quedarte sin conocer el desenlace. Aquí sigue. El orgullo tiene una forma curiosa de cegarnos: nos hace creer que estamos por encima de todos, que el dinero y el apellido nos blindan contra las consecuencias. Pero el destino tiene una memoria implacable, y las cuentas siempre terminan por cobrarse.
—¿Así que tú eres el que anda de noviecito con mi hija? —escupió Don Arturo, con el dedo señalando amenazadoramente el pecho del mecánico—. ¿Tú? ¿Con esas manos llenas de grasa y ese pantalón desteñido?
Andrés no respondió. Un hilo de sangre le corría por la comisura del labio, pero sus ojos no mostraban ni una pizca de miedo. Eso enfureció aún más al empresario.
—Mire, señor —dijo Andrés, limpiándose la boca con el dorso de la mano—, yo respeto a Valeria y ella me respeta a mí. El amor no entiende de cuentas bancarias.
—¡No me hables de amor, desgraciado! —rugió Arturo, dando un paso al frente.
Los dos empleados del taller, que habían presenciado todo desde la entrada, no se atrevían a intervenir. Uno de ellos, don Roque, el más viejo del lugar, observaba la escena con el ceño fruncido, mordiéndose los labios.
Todos sabían quién era Arturo Mendoza: dueño de una cadena de autopartes, exsenador, hombre de dinero viejo y de modales que se compraban con el miedo ajeno. Todos lo sabían. Y todos sabían también que, cuando llegara Don Elías, el verdadero dueño, las cosas podían cambiar.
Pero Don Elías había avisado que llegaría a las cuatro de la tarde. Y eran las tres y cuarenta cuando Arturo Mendoza, en un arranque de furia, le propinó una segunda bofetada a Andrés.
—¡Te prohíbo que vuelvas a mirar a mi hija! —gritó, y su voz retumbó entre los muros de lámina del taller—. Si vuelvo a saber que te acercas a ella, no sé lo que soy capaz de hacer.
—Con todo respeto, señor —respondió Andrés, esta vez con un temblor en la voz que delataba su esfuerzo por contenerse—. Lo que Valeria y yo sentimos, eso no lo puede comprar ni vender nadie.
Arturo soltó una carcajada seca, despectiva.
—¿Sentir? ¿Ella solo siente curiosidad por la pobreza, y tú eres miembro del club de los pobres? No te hagas ilusiones, chamaco. Cuando una mujer de dinero pasa por cosas así, le aburren los hombres como tú en una semana.
Andrés apretó los puños. Don Roque, el empleado viejo, cerró los ojos esperando una tragedia. Pero en ese momento, el chirrido de unos frenos llamó la atención de todos.
Una camioneta negra blindada, con placas de otro estado, se estacionó frente al taller. Tras ella, dos sedanes oscuros con vidrios polarizados. De los autos bajaron cuatro hombres con traje negro y diadema en la oreja. Escoltas. Era obvio.
Y luego, saliendo del asiento trasero de la camioneta, apareció un hombre de unos setenta años, canoso pero robusto, de corbata ligera y un sombrero que ya estaba fuera de moda hace veinte años. Pero nadie se atrevía a decirle que estaba fuera de moda, porque ese sombrero pertenecía a Don Elías Guerrero, propietario de la constructora más grande del sur del país y de media docena de talleres mecánicos, incluido este.
Don Elías caminó lento, con paso firme, hacia el grupo. Cruzó la mirada con don Roque, que se apresuró a saludarlo, y luego sus ojos se posaron en Andrés, y una chispa de ternura apareció en su rostro arrugado.
—Mijo —dijo Don Elías, y la palabra cayó como una bomba en el silencio del taller.
Arturo se giró para ver a quién llamaba «mijo», esperando encontrar a algún tipo de trabajador joven, quizás, o a algún otro muchacho.
Don Elías avanzó derecho hacia Andrés. Le tomó la cara entre sus manos y le miró el labio partido, la mejilla enrojecida, la camisa rota en el cuello.
—¿Quién te hizo esto? —preguntó con una calma que helaba la sangre.
Andrés miró de reojo a Arturo Mendoza, que estaba pálido como una sábana.
—Mire, Don Elías… —empezó a decir Arturo, pero la palabra «Don Elías» salió tartamuda y pequeña.
—No fue usted, ¿verdad, señor Mendoza? —preguntó el viejo, sin apartar la vista de la cara herida de Andrés.
Arturo tragó saliva. Tenía un nudo en la garganta.
Una camioneta negra blindada, con placas de otro estado, se estacionó frente al taller. Tras ella, dos sedanes oscuros con vidrios polarizados. De los autos bajaron cuatro hombres con traje negro y diadema en la oreja. Escoltas. Era obvio.
Y luego, saliendo del asiento trasero de la camioneta, apareció un hombre de unos setenta años, canoso pero robusto, de corbata ligera y un sombrero que ya estaba fuera de moda hace veinte años. Pero nadie se atrevía a decirle que estaba fuera de moda, porque ese sombrero pertenecía a Don Elías Guerrero, propietario de la constructora más grande del sur del país y de media docena de talleres mecánicos, incluido este.
Don Elías caminó lento, con paso firme, hacia el grupo. Cruzó la mirada con don Roque, que se apresuró a saludarlo, y luego sus ojos se posaron en Andrés, y una chispa de ternura apareció en su rostro arrugado.
—Mijo —dijo Don Elías, y la palabra cayó como una bomba en el silencio del taller.
Arturo se giró para ver a quién llamaba «mijo», esperando encontrar a algún tipo de trabajador joven, quizás, o a algún otro muchacho.
Don Elías avanzó derecho hacia Andrés. Le tomó la cara entre sus manos y le miró el labio partido, la mejilla enrojecida, la camisa rota en el cuello.
—¿Quién te hizo esto? —preguntó con una calma que helaba la sangre.
Andrés miró de reojo a Arturo Mendoza, que estaba pálido como una sábana.
—Mire, Don Elías… —empezó a decir Arturo, pero la palabra «Don Elías» salió tartamuda y pequeña.
—No fue usted, ¿verdad, señor Mendoza? —preguntó el viejo, sin apartar la vista de la cara herida de Andrés.
Arturo tragó saliva. Tenía un nudo en la garganta.
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