Sabías que esto no terminaba ahí, que la historia apenas estaba comenzando. Y tu instinto no te falló: lo que sigue es más fuerte de lo que imaginas.
¿Cómo se le dice a una madre que el mundo que conoce se está desmoronando? ¿Cómo se enfrenta una coronel a la verdad más retorcida que jamás haya imaginado?
Isabela Mendoza apretó los puños al borde de la cama del hospital, con los nudillos blancos como el yeso que cubría el brazo de Camila. Los médicos habían dicho que la peor parte no eran las fracturas ni los moretones que ya comenzaban a tornarse violetas. La peor parte, decían, era que los golpes habían sido calculados con precisión militar.
Y esa palabra, militar, le pesaba a Isabela como una losa.
«Camila, mi amor, necesito que me digas todo de nuevo. Desde el principio. Cada detalle, por pequeño que sea.»
La muchacha, que apenas había cumplido diecinueve años y tenía el rostro tan parecido al de su madre que dolía verla así, tragó saliva con esfuerzo. Había tardado tres horas en llegar al hospital. Tres horas de agonía antes de que la encontraran. Y cuando su madre llegó con el uniforme de gala, el personal médico se cuadró en posición de firmes.
Camila miró la insignia sobre el hombro izquierdo de su madre.
Esa insignia dorada con el águila y las estrellas.
Y entonces se le quebró la voz.
«Mamá… él la tenía. La misma insignia. Tu insignia.»
El mundo se detuvo para Isabela Mendoza.
No podía ser. Había soñado con ese momento toda su vida, con llevar ese emblema, con ser un ejemplo para su hija. Había subido cada escalón de su carrera con las uñas, con sudor, con sacrificios que ninguna otra madre tendría que hacer. Y ahora eso que tanto amaba y por lo que tanto había luchado se convertía en la pieza de una pesadilla que no lograba comprender.
«Estás segura, Camila? Podría haber sido una réplica, una falsificación…»
«No, mamá. Yo la conozco. Esa insignia es la tuya.»
El llanto de la muchacha rompió el silencio de la habitación y las máquinas que monitoreaban sus signos vitales comenzaron a pitar con más fuerza.
Isabela se levantó, caminó hacia la ventana, y por un momento se permitió ser solo una madre: una madre destrozada, aterrada, confundida. Una madre que quería salir corriendo a matar a quien le hubiera hecho eso a su hija.
Pero también era una oficial.
Y los oficiales no corren. Investigan.
Solo se permitieron estar juntas, madre e hija, en el silencio de esa habitación iluminada por la fría luz del hospital, cuando una enfermera entró con las fotografías que la policía había tomado de los agresores captados por las cámaras de seguridad.
«Coronel Mendoza, tenemos una identificación parcial. Uno de los sospechosos fue capturado caminando hacia el este del parque. Queremos que la víctima confirme si…»
Isabela tomó las fotografías sin decir palabra.
Su mano tembló. Y no porque la imagen fuera escalofriante: el encapuchado tenía la postura erguida de quien ha sido entrenado para la violencia, las manos enguantadas sosteniendo algo que parecía un arma, y sobre el pecho, visible a pesar de la oscuridad…
La insignia.
Subió los ojos hacia la ventana y se quedó mirando, por un largo minuto, el reflejo de su propia imagen en la noche.
Ella no había hecho nada malo, pensó. Pero alguien que llevaba ese símbolo, el símbolo que para ella significaba honor, patria y sacrificio, había lastimado a su hija.
¿Con cuántas personas había compartido códigos, protocolos, acceso a información clasificada? ¿Cuántas veces había dicho en reuniones que el enemigo estaba afuera, cuando tal vez estaba durmiendo en el mismo cuartel?
«Mamá, hay algo más», dijo Camila de pronto, con una voz tan débil que Isabela se volvió de inmediato.
La muchacha buscaba algo en su bolsillo con la mano que aún podía moverse. Sacó un papel arrugado, sucio de sangre seca.
«Lo encontré en mi bolsillo. No sé cómo llegó ahí.»
Isabela tomó el papel con las yemas de los dedos. Estaba doblado en cuatro partes, y cuando lo abrió, el mensaje la fulminó:
«Pregúntale a tu madre quién es Lázaro.»
…
La coronel se quedó inmóvil por un tiempo que a Camila le pareció eterno. Los ojos de su madre perdieron el brillo de autoridad que siempre tenían y se apagaron de golpe.
«Lázaro es una operación», susurró Isabela. «Una operación que se canceló. No debería existir ningún registro.»
«¿Cancelada? ¿Cómo sabes tú eso?»
La pregunta quedó flotando en el aire mientras a lo lejos se escuchaba, en el pasillo, el sonido de botas acercándose.
Isabela se puso tensa. Estaba segura de que había dado órdenes de que nadie entrara sin autorización. Alguien estaba por pasar por esa puerta, y no tenía idea de qué lado de la verdad se encontraba.
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