La escena quedó en suspenso y tú no ibas a quedarte sin conocer el desenlace. Aquí sigue. El destino tiene una forma curiosa de cobrar facturas: a veces se disfraza de viejo cansado, de camisa gastada, de manos que tiemblan. Y cuando nadie lo espera, levanta la cabeza y muestra sus colmillos.
El campo de tiro quedó en silencio. No era el silencio cómodo de una tarde tranquila, sino ese silencio denso, casi sólido, que se siente justo antes de que algo cambie para siempre.
El joven tirador, ese muchacho de chaleco táctico impecable y botas lustradas que se había burlado del anciano minutos antes, ahora miraba con una mezcla de incredulidad y desprecio. No podía creer que aquel viejito de arrugas profundas y ropa humilde todavía estuviera en la línea de tiro.
—¿Todavía sigues aquí, abuelito? — dijo con una sonrisa burlona, ajustándose sus gafas de protección —. Ya te dije que este lugar es para gente que sabe lo que hace.
El anciano no respondió de inmediato. Sus ojos, grises como el acero, se mantuvieron fijos en el objetivo que estaba a cincuenta metros. A su lado, sobre la mesa de madera, descansaba un rifle que parecía tan viejo como él: madera gastada por años de uso, metal pulido por innumerables manos.
El general Ruiz, un hombre de canas distinguidas y porte militar inconfundible, observaba la escena desde un costado. Su rostro, duro como piedra, ocultaba algo que solo los que lo conocían bien podían notar: una ligera sonrisa en la comisura de sus labios.
—Mire, general — continuó el joven, dirigiéndose al alto mando con una arrogancia que no conocía límites —. No tengo nada en contra de las personas mayores, pero este campo está reservado para personal activo. No para jubilados que vienen a matar el tiempo.
Un par de soldados de bajo rango que estaban cerca intercambiaron miradas nerviosas. Todos conocían al general Ruiz. Todos sabían que no era hombre de muchas palabras, pero cuando hablaba, el mundo se callaba.
—Javier — dijo el general con voz firme, pero serena —. ¿Sabes quién es este hombre?
El joven, Javier, rió con desdén.
—Pues no, mi general. ¿Nuestro nuevo personal de limpieza?
El anciano, que había permanecido estoico durante todo el intercambio, finalmente habló. Su voz era ronca, profunda, como el sonido de piedras chocando bajo tierra.
—Me llamo Valentín. Valentín Mendoza.
El nombre no le dijo nada a Javier. Pero el general Ruiz, por su parte, dio un paso al frente y su expresión cambió sutilmente. Algo parecido al respeto se dibujó en su rostro.
—Valentín — repitió el general, casi con reverencia —. No pensé que lo volvería a ver por estos lados.
—Don Valentín para el respeto, mi general — respondió el anciano con una sonrisa que revelaba dientes amarillentos por el tabaco y el tiempo.
Javier, confundido y molesto por la atención que se le estaba dando al viejo, decidió aumentar la apuesta.
—Escuchen — dijo, elevando la voz para que todos los presentes pudieran oírlo —. Yo respeto a los veteranos y todo eso, pero este campo es para profesionales. ¿Por qué no mejor lleva al abuelito a que le tomen la presión en la enfermería?
Algunos soldados soltaron risas nerviosas. Otros bajaron la mirada, incómodos. Pero Valentín no se inmutó. Sus manos, nudosas y marcadas por décadas de trabajo, se movieron con una calma que contrastaba con la tensión creciente en el ambiente.
—Decime, jovencito — dijo Valentín, usando ese «vos» que delataba sus raíces en el interior del país —. ¿Cuánto tirás? ¿Cuál es tu marca?
Javier sonrió con soberbia. Esta era su oportunidad de brillar.
—Noventa y ocho de cien. Tres disparos en el centro perfecto. ¿Y usted?
Valentín no dijo nada. En lugar de responder, se quitó lentamente la chamarra gastada que llevaba puesta. Y fue entonces cuando el ambiente cambió.
Sobre su brazo izquierdo, visible bajo la manga remangada de su camisa franela, había un tatuaje. No era un tatuaje cualquiera: era un lobo, dibujado con líneas precisas y feroces, con los ojos que parecían brillar bajo la luz del atardecer. Pero lo que realmente llamó la atención fue lo que había debajo del lobo: las letras «U.F.» en un elegante gótico militar.
Un soldado que estaba cerca dejó escapar un jadeo. Un teniente, que había estado tomando agua de su botella, la dejó caer al suelo. El sonido del plástico golpeando el concreto resonó en el silencio que se había apoderado del campo.
Javier los miró a todos. Comenzaba a sentirse incómodo.
—¿Qué? ¿Qué pasa? — preguntó, pero nadie le respondió.
El general Ruiz caminó lentamente hacia él, con las manos cruzadas detrás de la espalda. Su rostro era ilegible, pero sus palabras tenían un peso que hizo que la temperatura pareciera bajar varios grados.
—Javier, ¿has oído hablar de la Unidad Fantasma?
El joven frunció el ceño.
—¿La Unidad Fantasma? Eso es… eso es solo un mito. Una leyenda que usan para asustar reclutas.
El general Ruiz negó con la cabeza lentamente.
—Los mitos existen para que los cobardes tengan excusa para no creer en las leyendas. — Señaló al anciano con un gesto apenas perceptible —. Ese hombre, el que tú llamaste «abuelito» y «personal de limpieza», es la razón por la que la Unidad Fantasma tiene ese nombre. Él, junto a cincuenta hombres como él, fue el terror de tres carteles fronterizos en los años ochenta. Se movían de noche, desaparecían con el amanecer. Los enemigos juraban haber visto fantasmas con rifles.
Valentín sonrió de lado, una sonrisa que no llegaba a sus ojos.
—A los fantasmas no nos gusta que se metan con nosotros — dijo, tomando el rifle con una familiaridad que solo dan décadas de uso.
Javier intentó mantener su compostura, pero algo en su interior comenzó a temblar.
—Mire, estamos hablando de otra época. Eso fue hace cincuenta años. Ahora es otro mundo.
—El respeto no tiene época, joven — respondió Valentín, y sus palabras cortaron el aire como cuchillos —. Pero te propongo algo. Terminemos esto de una vez. Tú contra yo. El que tenga mejor puntería que se quede con el orgullo.
La multitud que se había reunido alrededor contuvo la respiración. Javier miró al anciano, luego al general, luego a los soldados que lo observaban con una mezcla de curiosidad y expectativa.
El miedo es un animal astuto. No siempre se muestra abiertamente; a veces se esconde detrás de la arrogancia y se disfraza de valentía.
—Acepto — dijo Javier, y se dio cuenta demasiado tarde de que había cruzado un umbral del que no habría regreso.
—Tenés razón, jovencito. Nos podríamos ir cada uno para su casa — dijo Valentín, cargando su rifle con una calma que desafiaba toda lógica —. Podríamos dejar esto como un malentendido.
Pero sus ojos decían otra cosa. Sus ojos decían: «Ya es tarde para retroceder».
Javier tragó saliva.
—¿Cuál es el formato? — preguntó, tratando de recuperar algo de su compostura perdida.
—Tres disparos. A cincuenta metros. El mejor promedio gana — respondió Valentín —. Nada de empates. Nada de excusas.
El sol comenzaba a ocultarse detrás de la sierra, pintando el cielo de naranjas y rojos. El campo de tiro se había transformado: lo que antes era un simple espacio de práctica militar se había convertido en un escenario donde el karma estaba a punto de dictar sentencia.
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