La historia continúa exactamente donde la tensión se volvió insoportable…
Doña Elena no podía moverse. Sentía que sus piernas se habían convertido en parte de la tierra de su patio, pero una tierra que ya no le pertenecía. La Licenciada Montes, a unos metros de distancia, la observaba con una curiosidad casi clínica, como un entomólogo mirando a un insecto atrapado en un frasco.
—¿A dónde voy a ir? —preguntó Elena al aire, con la mirada perdida en el horizonte, donde el sol empezaba a teñir el cielo de un naranja sangriento—. No tengo a nadie más. Ricardo era mi único apoyo. Todo lo que ahorré se lo di para su despacho.
La abogada no respondió de inmediato. Caminó de regreso hacia la mesa, sus tacones resonando con un eco autoritario sobre las piedras. Se inclinó un poco, acercando su rostro perfectamente maquillado al de la anciana.
—Eso ya no es asunto mío, señora. Mi trabajo termina cuando usted entregue las llaves —dijo, pero esta vez hubo un matiz diferente en su voz, algo que no era precisamente compasión, sino algo más oscuro, algo calculado—. Pero dígame, ¿realmente pensó que un hombre como su hijo, que vive de apariencias en la ciudad, se preocuparía por una casa vieja en un pueblo olvidado por Dios?
Elena levantó la vista, herida por las palabras. La dignidad, ese fuego interno que la había mantenido de pie durante ochenta años, empezó a chisporrotear de nuevo.
—Mi hijo cometió un error, pero no es un mal hombre —dijo Elena, tratando de convencerse a sí misma más que a la mujer frente a ella—. Seguramente tiene problemas, deudas que no me contó… Él va a venir por mí. Él me lo prometió.
La Licenciada Montes soltó una carcajada seca, un sonido que erizó los vellos de la nuca de Elena. Era una risa que desnudaba la verdad más cruel.
—¿Promesas? Las promesas no se registran en la notaría, señora. Su hijo ya está disfrutando del dinero en un crucero por el Caribe con su nueva esposa. Me encargó personalmente que me asegurara de que usted no fuera un «obstáculo» para el cierre de la venta.
Esas palabras fueron el golpe de gracia. Elena sintió un dolor agudo en el pecho, un pinchazo que le dificultó la respiración. Ricardo, su pequeño Richie, el que lloraba cuando se raspaba las rodillas, la había vendido por unas vacaciones y un estatus que ella nunca pudo darle.
En ese momento, los vecinos empezaron a asomarse por las cercas de piedra. Doña Lupe, la vecina de toda la vida, se acercó con cautela, sosteniendo un rebozo sobre sus hombros.
—¿Qué está pasando, Elena? ¿Por qué esta señorita te está hablando así? —preguntó Lupe, con la voz cargada de sospecha.
—¡No se meta, señora! —ladró la abogada, recuperando su postura de acero—. Este es un asunto legal privado. Circulen, no hay nada que ver aquí.
Pero el pueblo era pequeño y las noticias volaban como el polvo en el viento. Pronto, un pequeño grupo de personas se reunió frente al portón. Había murmullos de indignación. Conocían a Elena, sabían de su esfuerzo, sabían cómo se había quitado el pan de la boca para mandarle a Ricardo.
—¡Es una injusticia! —gritó un hombre desde atrás—. ¡Ese muchacho no tiene perdón de Dios!
La Licenciada Montes no se inmutó. Al contrario, parecía alimentarse de la tensión. Sacó su teléfono celular y empezó a teclear con rapidez.
—Si intentan interferir, llamaré a las autoridades ahora mismo por obstrucción de la justicia —dijo con una sonrisa gélida—. Y usted, señora Elena, tiene suerte de que el banco sea generoso y le dé cuarenta y ocho horas. Podríamos haber traído los camiones de mudanza hoy mismo.
Elena se levantó lentamente. Sus articulaciones le dolían, pero su espalda se enderezó. Miró a la abogada a los ojos, y por un segundo, la frialdad de la joven vaciló ante la profundidad de la mirada de la anciana.
—Quédese con la casa —dijo Elena con una calma que asustó a los presentes—. Quédese con las paredes, con el techo y con el suelo. Pero sepa una cosa, licenciada: una casa sin amor es solo una tumba de cemento. Y mi hijo… mi hijo ya está muerto para mí. No por haberme quitado la casa, sino por haberme quitado el derecho de seguir creyendo en él.
La abogada arqueó una ceja, guardó su teléfono y se dio la vuelta para marcharse. Pero antes de cruzar el portón, hizo algo inesperado. Se detuvo, miró hacia donde estaba la gente, pero no a los vecinos, sino directamente hacia donde tú, que estás leyendo esto, podrías estar imaginándola.
Su expresión cambió. La máscara de profesionalismo se agrietó para revelar una sonrisa depredadora, una que decía que esto no era solo un desalojo, sino algo mucho más grande, un plan que apenas estaba comenzando a dar sus frutos.
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