Estás en la parte 2: la historia continúa exactamente en el momento en que todo puede cambiar de nuevo. Nostros estamos en el mismo patio, con la misma tensión en el aire.
La Charola no tardó mucho en recuperar el aliento.
Para cuando se incorporó, apoyándose en el hombro de una de sus secuaces, ya tenía una mancha de polvo en toda la espalda y un moretón en la mejilla, pero sus ojos echaban chispas.
—¡Esa no se va a quedar así! —gritó, apuntando con el dedo cruz hacia Valentina, que ya estaba sentada en una de las bancas de cemento, mirando sus propias manos como si nada de lo acontecido fuera con ella.
La Flaca se movió al borde del círculo, cruzando los brazos.
—Charola, cálmate. Acabas de perder la pelea frente a todo el patio. No agraves más la cosa.
—¡Eso no fue una pelea! ¡Fue una emboscada! ¡Ella me atacó sin avisar!
Y allí fue donde la Charola cometió su segundo error del día.
Porque Valentina sí alzó la vista al escuchar la palabra “emboscada”, pero no para mirarla. Su mirada se fue directa hacia la cámara de seguridad que colgaba de la esquina, parpadeando. Después, con una calma que heló el patio, se puso de pie y se acercó.
Un paso a la vez, arrastrando los pies ligeramente.
—Repite eso —dijo Valentina, dejando caer su voz dos octavas.
—Que me atacaste cuando yo estaba distraída. Eso no es una victoria. Eso es una cobardía.
El patio entero contuvo la respiración. Porque todos sabían que la Charola era cochina, pero nunca tan abiertamente falsa. Aquella era una declaración de guerra en toda regla.
Sin la fuerza por delante, la Charola apostaba a lo único que le quedaba: las palabras. Pero Valentina era demasiado rápida incluso para eso.
—¿Distraída? Tú me llamaste, me gritaste, me escupiste frente a todos y lanzaste la primera cuando me diste la espalda para caminar. La única razón por la que sigues de pie es porque yo no quise hacerte más daño de lo necesario. Ahora, si quieres volver a intentarlo, aquí me tienes. Pero antes, quiero que escuches bien esto.
Y entonces, en una escena que ninguna de las mujeres presentes olvidaría jamás, Valentina se llevó la mano al bolsillo trasero de su pantalón de presidiaria y sacó una fotografía desgastada. Las puntas estaban dobladas y el papel se había amarilleado con el tiempo, la imagen mostraba a una niña pequeña de unos cinco años, sonriendo, con unas trenzas apretadas y un vestido blanco con encajes.
—Yo no estoy aquí por accidente —dijo, sosteniendo la foto a la altura de su pecho—. Estoy aquí porque alguien arruinó mi vida. Alguien que se cree más listo que los demás, alguien que usa su poder para jugar con la gente. Y si hay una razón por la que no te saqué el otro ojo, es porque sé lo que se siente perderlo todo. Yo no soy como tú, Charola. Yo no necesito pisotear a nadie para sentirme viva.
El efecto fue inmediato.
Se escuchaba, casi literalmente, el proceso de las nueve reclusas que estaban cerca: cómo tragaban saliva, cómo dejaban de moverse.
La Charola, descolocada, hizo un gesto con la mano.
—¿Y qué se supone que significa eso? ¿Que eres mejor que nosotras? ¿Que eres santa? No, mi reina, tú estás tan jodida como la más jodida de aquí.
Pero Valentina no sonrió. Entornó los ojos y, otra vez, miró la cámara de seguridad que seguía grabando cada segundo.
—Yo no vine a pelear con nadie. Yo vine a cumplir una condena que no me correspondía. Y me quedan tres años, once meses y catorce días para demostrarle al sistema que la justicia tiene dos caras. Pero tú, Charola, tú no eres parte de ningún sistema. Tú eres de esas personas que hacen la vida imposible por gusto. Porque cuando naciste, alguien te dijo que la vida no valía nada, y te lo creíste.
La Charola abrió la boca para responder algo más cuando se escuchó un silbido de las autoridades.
—¡Eso es suficiente! ¡Todas de vuelta a sus celdas! ¡La gestión se acabó!
La Flaca sabía que aquella era la única salvación para la Charola: las guardias estaban separándolas antes de que ocurriera una tragedia. Pero también sabía que la venganza en un penal no se detiene a las puertas de una celda.
La duda era: ¿qué estaba esperando Valentina realmente?
Porque esa mujer que la Flaca veía caminar de regreso hacia el bloque de celdas no era una criminal. Era alguien que volvía a un lugar seguro. La calma de su andar era demasiado perfecta.
No se dejó tocar por la mirada de nadie.
No se volvió para asegurarse de que la Charola no la seguía.
Caminaba… como si supiera que aquel altercado ya lo tenía ganado de antemano.
Esa noche, en el comedor, no pasó desapercibido el hecho de que la Charola se sentó en la mesa del fondo, acompañada de sus tres secuaces, pero por primera vez en dos años no dijo ni una palabra en toda la cena. No organizó nada. No exigió nada. Sentada con su bandeja casi llena, la única que no comía, la parecía estar imaginando la manera de salir de esa humillación.
El rumor, para cuando llegó la hora de cerrar las celdas, era una sola frase repetida en cuatro tonos distintos:
—La Charola ya no manda. Ahora manda Valentina.
—¿Tú crees?
—¿Acaso no viste cómo se cagó? No se atrevió ni a levantar la bandeja.
La Flaca se recostó en su colchoneta, esperando la oscuridad.
Y cuando llegaron las diez en punto, con el ruido de las compuertas metálicas cerrándose, la Flaca no pudo evitar preguntarse qué había detrás de la frente serena de Valentina. No pudo evitar preguntarse si esa historia que había comenzado con una simple patada en el patio terminaría con una verdad más grande que cualquier condena.
Porque si algo tenía claro la Flaca era que las mujeres no llegan a la cárcel con fotografías de niñas con vestidos blancos agarradas del pecho sin que haya una historia que contar. Y cuando ese momento llegara, se iban a enterar de que la patada esa mañana no había sido más que el comienzo de una trama que nadie en ese penal estaba preparado para escuchar.
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