Sabemos que muchos se quedaron con el corazón en la mano al ver cómo empezó todo. Tú, sin embargo, decidiste quedarte hasta el final. Sigue con nosotros.
—¡Suéltame! ¡Mi hermana está viva, les digo!
La voz de Mateo retumbó contra los muros de mármol del salón principal. El eco se coló entre las coronas de flores blancas y las lágrimas falsas de los invitados, que ahora miraban con la boca abierta al joven de veintiséis años forcejeando con dos guardias de seguridad.
Doña Renata Mendoza, la matriarca de la familia más poderosa de Guadalajara, se levantó de su asiento con una lentitud que no demostraba ni una pizca de la furia que ardía en sus ojos.
—Mateo, hijo, entiendo tu dolor —dijo con esa voz almibarada que usaba cuando quería aparentar compasión—. Pero esto es una falta de respeto hacia tu hermana y hacia todos los que vinimos a despedirla.
El joven soltó una risa amarga que heló la sangre de los presentes. Tenía el cabello despeinado, la camisa arrugada y los ojos inyectados de un rojo que no venía solo del llanto. En su mano derecha sostenía el celular como quien sostiene un tesoro, como quien sostiene una prueba.
—¿Falta de respeto? —repitió con sarcasmo—. ¿Usted me habla de falta de respeto, doña Renata?
Las venas del cuello se le marcaron como cuerdas de guitarra al gritar:
—¡Hace una hora recibí una llamada de Valeria!
El silencio que cayó sobre el salón fue tan denso que se podía cortar con un cuchillo. Algunas señoras dejaron escapar un suspiro ahogado. El padre Lázaro, que oficiaba la misa desde el altar, detuvo sus oraciones a medio camino y se persignó lentamente.
Una llamada de la muerta.
Las palabras de Mateo se colgaron en el aire como una guillotina a punto de caer. Los rostros pálidos de los asistentes —los tíos de apellidos ilustres, los socios del imperio textil Mendoza, las amistades que habían venido a «acompañar» — empezaron a mezclar el espanto con la vergüenza.
¿Un fantasma llama por teléfono?
—Mateo, no digas disparates —terció su tío Ernesto, acomodándose los lentes dorados—. Todos estamos destrozados, pero esto es…
—¿Qué, tío? ¿Un disparate? —lo cortó en seco. Y entonces levantó el celular con el altavoz activado—. ¿Esto también es un disparate?
Del otro lado de la línea se escuchó una respiración entrecortada, arrítmica, como quien intenta hablar con un pulmón perforado. Luego, esa voz. Esa voz que todos conocían y que todos habían llorado hacía apenas cuarenta y ocho horas.
—Mateo… no estoy muerta… me… me encerraron…
Los sollozos estallaron entre las señoras. Marisela, la prima mayor, se desmayó y cayó sobre la silla de un diputado que no sabía dónde esconder la cara.
Un murmullo se propagó como pólvora entre los invitados. Algunos retrocedieron. Otros se santiguaron tres veces. La hermana de doña Renata comenzó a llorar de una manera que parecía más de culpa que de tristeza.
Pero Mateo no permitió que el shock de los presentes lo detuviera. Con una fuerza que ni él mismo sabía que tenía, zafó uno de sus brazos del guardia que lo sujetaba y salió corriendo hacia el ataúd dorado que descansaba sobre el pedestal de madera fina.
—¡Deténganlo! —gritó doña Renata, pero su orden llegó tarde.
Lo que sucedió después fue una escena que nadie en ese salón olvidaría jamás. Mateo agarró el candelabro de plata que decoraba el altar —un candelabro de más de un metro de alto que había costado miles de dólares y que la familia había heredado de la bisabuela— y lo levantó por encima de su cabeza con una determinación desesperada.
Quienes estaban cerca dijeron después que vieron sus hombros temblar, que vieron las lágrimas rodar por sus mejillas mientras apretaba los dientes, que vieron cómo sus manos se aferraban a esa pieza de plata como si de ella dependiera la vida de su hermana.
—Perdóname, Valeria —susurró antes de soltar el golpe.
El candelabro impactó contra la tapa del ataúd con un sonido seco y brutal. Algunos invitados soltaron un grito: un grito que parecía salido de una película de terror, un grito que venía de ver el sacrilegio y no poder hacer nada.
Otro golpe. Y otro.
—¡Basta! —gritó alguien.
—¡Está loco! —gritó otro.
Pero Mateo ya no escuchaba nada. Solo sentía el metal vibrar en sus manos, el dolor latiendo en sus muñecas, el sudor mezclándose con las lágrimas en su boca. Solo escuchaba la voz grabada en su memoria repitiendo esas palabras imposibles:
—No estoy muerta…
El guardia intentó arrebatarle el candelabro, pero era demasiado tarde. La madera fina se partió con un crujido aterrador. Y entonces, el olor llegó primero.
Un olor a tierra mojada, a hierba fresca, a algo que no olía a muerte sino a vida desesperada por escapar. Un olor que los presentes jamás podrían describir con precisión.
Mateo arrojó el candelabro a un lado y, con las manos desnudas, abrió la tapa rota de par en par.
Lo que vio lo hizo congelarse.
Lo que vieron los invitados hizo que hasta el diputado soltara un “¡Dios mío!” atragantado.
Porque dentro del ataúd dorado, en lugar del cuerpo vestido de blanco que habían velado esa mañana, había algo que nadie esperaba. Algo que hizo que doña Renata perdiera el color del rostro, que el padre Lázaro se persignara con dedos temblorosos y que la prima Marisela se desmayara por segunda vez en cinco minutos.
Algo que convertía a Mateo en el demonio o en el héroe, según la verdad de cada cual.
Algo que sacudiría hasta los cimientos no solo a la familia Mendoza, sino a toda la sociedad tapatía ante la hipocresía de quienes todos creían intachables.
Algo que tenía nombre. Y apellido. Y mucho que esconder.
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