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Llegaste a la parte final de la historia…
La mano de Héctor era fría. No un poco fría, sino profundamente, inquietantemente fría, como si llevara años sin sentir el calor de otra piel. Pero la General no la soltó.
—Te prometí que estaría contigo hasta el final —dijo ella, con lágrimas corriendo por sus mejillas—. Y no pude cumplirlo.
—Lo sé —respondió él, con una voz que ya no rugía, sino que apenas susurraba—. Y nunca te lo culpé.
—¿Por qué no me buscaste? —preguntó ella, y su voz se quebró—. ¿Por qué no viniste?
—Porque yo ya no era yo, Elena. Cuando desperté, en aquel laboratorio, ya no era el hombre que te amaba. Era otra cosa. Una cosa hambrienta.
La General apretó los dedos alrededor de los suyos, sintiendo el frío como si fuera un mensajero de lo inevitable.
—Entonces ¿por qué has vuelto?
Héctor respiró, y por un instante pareció que el hielo en sus ojos se derretía.
—Porque quiero que me ayudes a irme.
Un silencio profundo se expandió por la sala. Los oficiales bajaron las armas. Incluso Mendoza dejó de protestar.
—¿Irte? —repitió la General—. ¿Quieres morir?
—Quiero descansar —dijo Héctor—. Después de veintiséis años de oscuridad, de hambre, de soledad… quiero descansar. Y solo tú puedes hacerlo.
—¿Cómo?
Héctor la miró con una calma sobrenatural.
—Cuando pedí que te dijeran lo de las muestras de sangre, no fue para escapar. Fue para que supieran exactamente qué tengo en mí. Las muestras contienen el suero original y su antídoto.
—¿Hay un antídoto?
—Sí. Está en la hielera.
La General miró hacia el rincón donde Rubén había dejado la caja de plástico, y luego volvió a mirar a Héctor, con algo parecido al pánico en los ojos.
—¿Y qué hubieras hecho si yo decidía no venir?
—Hubiera vivido mi condena, supongo. Pero te conocía, Elena. Sabía que vendrías. Sabía que, si había una oportunidad de verme, la tomarías.
Las rodillas de la General comenzaron a ceder. Herrera, que todavía estaba en la puerta, dio un paso al frente sin pensarlo, pero ella levantó una mano.
—No me toques —dijo, con la voz firme, aunque todo su cuerpo temblaba—. Esto tengo que hacerlo yo.
Se volvió hacia Héctor, buscando sus ojos.
—¿Estás seguro? ¿Estás seguro de que quieres esto?
—¿Me estás pidiendo que confirme que quiero morir? —preguntó él, con una pequeña sonrisa—. Después de todo lo que he vivido, Elena, te puedo decir que es lo único que deseo desde hace años.
—Pero yo no quiero que te vayas —dijo ella, y su voz se convirtió en un quejido apenas audible—. No quiero que te vayas de nuevo.
Héctor extendió la mano libre y le acarició la mejilla con una ternura que desmentía la frialdad de su piel.
—No me voy —dijo—. Me quedo contigo, de la única manera que puedo quedarme. En tu memoria. En tu corazón. Donde siempre he estado.
La General abrazó a Héctor, y el abrazo tenía toda la fuerza que no habían podido compartir en veintiséis años. El cuerpo de él era duro y frío, pero la forma en que la envolvía no dejaba dudas de que aún quedaba algo humano en aquel ser.
—Dime qué tengo que hacer —dijo ella, contra su pecho.
Héctor le señaló la hielera que el técnico había traído.
—En la hielera está el antídoto, pero también hay un segundo vial. Es el suero no estabilizado, la versión original. Si me inyectas eso, mi cuerpo terminará lo que el proyecto comenzó: se apagará por completo.
La General miró la hielera, luego a Héctor, luego a los oficiales que observaban esta escena imposible. Finalmente, el técnico Rubén tomó la palabra.
—Puedo hacerlo yo, si no te sientes capaz.
—No —dijo la General, secándose las lágrimas—. No. Si alguien va a hacer esto, seré yo.
Caminó hacia la hielera con pasos que ya no eran de comandante, sino de esposa. Abrió la tapa y sacó el vial violeta, el que contenía el suero no estabilizado. Lo sostuvo en la mano, transparente, tembloroso.
—¿Duele? —preguntó.
—No mucho —respondió Héctor—. Solo al principio. Y no durará.
Ella se acercó a él, con la pequeña aguja preparada, y por un momento pareció que la promesa del pasado y el presente se fundían en un mismo gesto.
—Te amo —susurró ella.
—Y yo te he amado todos estos años, Elena. Aún en la oscuridad, aún en el hambre, aún en la nada.
Y entonces el vial se quebró sobre el pecho de Héctor.
La reacción fue inmediata. El cuerpo de Héctor se estremeció, y por unos segundos pareció que la oscuridad misma lo absorbía. Su piel se volvió translúcida, luego gris, luego transparente. Los presentes gritaron, algunos retrocedieron, pero la General se quedó quieta, abrazándolo con todas sus fuerzas.
Héctor cerró los ojos.
—Gracias —murmuró, con una voz que ya era solo un susurro—. Gracias por darme descanso.
Y luego el cuerpo del hombre que fue el paciente cero se desvaneció como la niebla al amanecer.
La General quedó abrazando el aire vacío.
Y por un momento, nadie en la sala se atrevió a moverse.
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El informe oficial de aquella noche jamás se escribió.
No había una explicación plausible para lo que ocurrió en la base, y las autoridades decidieron enterrarlo todo en una nueva capa de clasificación. La General Valdés fue relevada de su cargo un mes después, pero no fue castigada. Simplemente, se le dio un retiro silencioso, con la condición de que jamás hablara de lo que sucedió.
Herrera fue reasignado a otra base, pero nunca olvidó la escena. A veces, en las noches tranquilas, soñaba con aquel hombre que se desvaneció entre los brazos de su esposa, y con el rostro de la General cuando todavía lo sostenía.
Rubén desapareció, nadie sabe hacia dónde. Los registros del Proyecto Atlas fueron trasladados a un archivo aún más profundo y secreto.
Pero hay quien dice que, en la antigua base, se aparece a veces una mujer mayor en las noches de luna llena. Se acuesta en el césped, mira las estrellas y habla sola. Dicen que le habla a alguien que ya no puede responderle, pero que aún escucha.
Y dicen que, en esas noches, se siente una brisa cálida donde antes solo había frío. Una brisa que llega de ninguna parte, como una promesa de que el amor, incluso el más imposible, no se desvanece del todo.
La General nunca habló de lo que pasó.
Pero los que la conocían de cerca juraron que, desde aquella noche, ya no tenía miedo de la oscuridad. Como si supiera que, en algún lugar, alguien velaba por ella.
Y tal vez, solo tal vez, esa era la verdad.
Porque el proyecto Atlas habrá sido enterrado, pero el amor que lo atravesó —ese amor improbable, imposible, eterno— sigue flotando en el aire de aquellos pasillos vacíos.
A la espera de que, una noche, alguien deje de tener miedo y decida regresar.
Fin.
